Berlín

El ampelmann me persigue, pero yo soy más rápida porque me muevo a 120 fps. Voy a la velocidad de los árboles desde la ventana del metro, voy esquivándolo en las esquinas y evitándolo en los lagos, porque verle significa que tendré pesadillas; que toda esta carga onírica alemana reposará en mis débiles y oscuros párpados. Todas estas casas coloridas, estas hortensias gigantes de todas las gamas de rosado, cuando se ponga el sol finalmente, este sol de verano que se oculta a eso de las 22:00, traerá consigo todos los zorros, los jabalíes, el hielo frío, los gélidos gritos escondidos en los átomos y el polvo de estos ahora grandes y luminosos edificios, que saben qué maquillan, qué tapan, qué quieren olvidar, pero que, cuando cierro mis ojos, me muestran el horrido esqueleto aún vivo de esta perfecta ciudad.